小區(qū)樓下的櫻花開了，粉白花瓣如碎紙片般簌簌飄落，我才恍然，春天已悄然繞過城市的鋼筋水泥，輕輕敲響了我們的窗欞。
清晨的公交站臺(tái)上，有人蹲在綠化帶旁拍一株野豌豆花。紫紅的花瓣蜷縮如蝶翼，露水在絨毛間凝成碎鉆。這畫面讓我想起幼時(shí)在鄉(xiāng)間，媽媽總說：“春天是土地寫給萬物的信。”她佝僂著背播種時(shí)，掌心沾滿潮濕的泥土，仿佛攥著一把未拆封的諾言。如今高樓如麥浪般瘋長(zhǎng)，但磚縫里鉆出的薺菜、墻角探頭的蒲公英，仍固執(zhí)地替土地投遞著春訊。
午后去公園散步，風(fēng)輕輕拂過，柳條如少女的發(fā)絲般搖曳，云朵被拉長(zhǎng)成細(xì)絲，如同天空為這春日精心編織的夢(mèng)幻綢帶。遠(yuǎn)處湖面泛起粼粼微光，猶如陽光揉碎的金箔，輕輕鋪撒在水面，與風(fēng)箏的影子共舞，織就一片溫柔的波紋。
暮色漫過來來往往的車流時(shí)，我常站在天橋看車流。尾燈的紅與路燈的橘交織成河，而橋墩下的桃樹正無聲地爆出花苞。這城市慣用霓虹模擬月光，但春天總會(huì)撕開一道縫隙：外賣員電動(dòng)車筐里的野薔薇，便利店門口新?lián)Q的迎春盆栽，甚至是電梯里陌生人毛衣上沾著的柳絮。這些零散的意象，像被風(fēng)吹散的拼圖，卻拼湊出比童年更遼闊的春色。
夜晚伏案工作，忽有飛蛾撞進(jìn)臺(tái)燈的光暈。它翅膀上的磷光讓我憶起老家的流螢，腦海中浮現(xiàn)出課本里白居易那句“亂花漸欲迷人眼”。成年后我們總在丈量時(shí)間，但春天始終保持著它的“魯莽”——不問前程地開花，不管不顧地生長(zhǎng)。
合上電腦時(shí)，我收到母親發(fā)來的照片：家里院中的梨樹又開花了，細(xì)雪般的花瓣落在青石板上，像一封被翻閱過千萬遍卻永遠(yuǎn)嶄新的家書。原來春天從不是需要追逐的風(fēng)景，而是當(dāng)我們低頭趕路時(shí)，悄然爬上肩頭的一片溫柔。（大西溝礦業(yè)公司 盧磊）
