二零二五年的六月，注定是一個(gè)不同凡響的月份，石榴花是季節(jié)舉起的火把，在濃密的綠意里灼灼燃燒，那火焰的陰影里，藏著涼蔭。
陽(yáng)光如同淬火的刀刃，鋒利地刺破天空，徑直地劈下來(lái)。然而樹(shù)蔭之下，卻別有一番天地。合歡樹(shù)羽葉篩下的光斑，宛如無(wú)數(shù)金箔碎片，在青磚地上輕輕跳躍、閃爍。老人坐在樹(shù)下的石凳上，身子半倚著樹(shù)身，微微闔眼，仿佛在酣眠，又仿佛在聆聽(tīng)樹(shù)影無(wú)聲的吟唱。樹(shù)影婆娑，在他皺紋縱橫的臉上繡出一片移動(dòng)的暗色刺繡；偶爾一片光斑調(diào)皮地躍上他皺紋的深壑，又瞬間被移動(dòng)的樹(shù)影抹去。陽(yáng)光與樹(shù)蔭就在這方寸之地從容地進(jìn)退周旋，陰陽(yáng)兩儀，竟于此處自然流轉(zhuǎn)，調(diào)和得如此熨帖。
一陣驟雨，來(lái)得倉(cāng)促又猛烈。雨點(diǎn)砸下來(lái)，激起了點(diǎn)點(diǎn)微塵，又即刻被澆滅。雨簾斜斜密密，織出了朦朦朧朧的水霧，天地間霎時(shí)變得混沌一片，世界仿佛被重新調(diào)和成了灰蒙蒙的色調(diào)。雨過(guò)天晴，云開(kāi)霧散，天空被洗濯得更加明凈清澈了。陽(yáng)光又灑落下來(lái)，照在草尖上，草葉上懸著晶瑩剔透的雨珠，將光線(xiàn)釘在草尖上，閃閃爍爍，恰似無(wú)數(shù)顆懸垂的星。路邊水洼里，盛滿(mǎn)了液態(tài)的天空，倒映著清朗的云，以及樹(shù)枝搖曳的姿影。蜻蜓不知從何處紛紛飛了出來(lái)，翅膀薄如蟬翼，輕盈地煽動(dòng)著，在陽(yáng)光下閃著微光，在濕漉漉的空中點(diǎn)水而過(guò)，又飛得高遠(yuǎn)，仿佛馱著陽(yáng)光的金屑在空氣里作畫(huà)。
黃昏的光線(xiàn)變得曖昧而柔長(zhǎng)起來(lái)。夕陽(yáng)的余暉，如熔金般流淌在屋頂、樹(shù)梢和墻垣上，萬(wàn)物都染上了一層暖紅。光亮漸漸收斂，而樹(shù)影、屋影開(kāi)始無(wú)聲地蔓延、拉長(zhǎng)，仿佛溫柔又悄然地侵吞著地面。孩子們追逐蜻蜓的身影被拉得細(xì)長(zhǎng)，影子在夕陽(yáng)下拖曳如飄動(dòng)的紙鳶。蟬聲在此時(shí)也顯得格外清亮悠長(zhǎng)，一聲聲，一聲聲，不緊不慢，在漸濃的暮色里浮動(dòng)著；這聲響仿佛非但沒(méi)有打破寂靜，反而將寂靜擦拭得更加明凈深沉了。
六月的石榴花終于燃盡了自身，花瓣一片一片飄落下來(lái)，殷紅如血，墜在泥土中。那紅艷灼灼的花瓣，縱使委頓于泥塵，卻依然紅得驚心動(dòng)魄。原來(lái)凋落并非告別的終曲，那紅意浸入泥土，便成了醞釀下一季光明的深藏伏筆。
石榴花落，光明的極致處，原來(lái)正是幽微的起點(diǎn)。這六月遂教我明白：人間最盛大的亮色，并非無(wú)根之火；所有熾熱光明的源頭，皆自幽深暗處蜿蜒而來(lái)——它們相伴相生，如影隨形，在時(shí)間的長(zhǎng)卷上，共同繡出了這“明暗共生”的驚心動(dòng)魄之畫(huà)。
原來(lái)生命里最明亮的燃燒，既不是單純的光，亦不是孤立的影；而是那光與影相互依存又彼此轉(zhuǎn)化，在流轉(zhuǎn)不息中，共同編織出人間這既熾熱又深沉、既短暫又永恒的壯闊圖景。（韓城公司 梁建華）
